[Rafah Nilmaneewisut]

Đã ba ngày kể từ khi cựu nữ tiếp viên hàng không biến mất...

Chị ấy không xuất hiện ở khách sạn, chỉ liên lạc với quản lý để xin nghỉ phép, và cũng không có ở nhà.

Dù Rafah nói chị ấy cần thời gian một mình, nhưng việc không biết chị ở đâu khiến tôi đứng ngồi không yên. Trước đó chúng tôi thậm chí còn chưa trao đổi thông tin liên lạc, nên tôi đành mạo muội hỏi Mẹ Si số của chị.

Ban đầu, mẹ Si ngạc nhiên: "Sao làm bạn bè mà lại không có số điện thoại của nhau?" Nhưng bà không thắc mắc nhiều. Bà chỉ đơn giản gửi thông tin liên lạc qua Line và cho tôi số điện thoại.

Tôi ghi lại và thử gọi, nhưng điện thoại của Rafah đã tắt. Nên tôi quyết định để lại tin nhắn thoại:

"Yêu dấu ơi... là em, Rafah vũ công đây. Em biết chị muốn ở một mình, nhưng những người bị bỏ lại trong bóng tối sẽ lo lắng lắm. Chỉ cần nói cho em biết chị đang ở đâu thôi, em không phải kiểu người xuất hiện không báo trước đâu. Chỉ là... để em có thể thở phào nhẹ nhõm."

Tôi cũng gửi tin nhắn trên Line, đề phòng:

"Fah: Đây là Rafah, vũ công ballet. Em xin số của chị từ Mẹ Si."

"Fah: Chị có ổn không, yêu dấu?"

"Fah: Nếu chị thấy tin nhắn này, làm ơn hãy trả lời em. Em chỉ muốn biết chị vẫn an toàn."

Nhưng không có hồi âm.

Những bữa ăn của tôi trở nên vô vị. Tôi uống rất ít nước. Cứ vài phút tôi lại cầm điện thoại lên, tràn trề hy vọng với mỗi tiếng thông báo, chỉ để rồi thở dài khi thấy đó là ứng dụng mua sắm hay thứ gì đó tầm phào.

Ba ngày thành bốn.

Năm.

Sáu.

Và rồi... cả một tuần trôi qua.

Không có dấu hiệu nào của chị ấy ở bất cứ nơi nào chị có thể đến. Tôi lái xe ngang qua nhà chị liên tục, nhưng nơi đó vẫn trống không, chiếc Toyota Camry đen vẫn chưa quay trở lại. Khi tôi đến quỹ từ thiện của Mẹ Si, tình hình có vẻ còn tệ hơn.

Có lẽ Rafah thậm chí không còn ở Hua Hin nữa.

Tôi hỏi Mẹ Si xem bà có biết cựu nữ tiếp viên thường ở đâu khi còn làm việc cho hãng hàng không không. Người phụ nữ lớn tuổi vẫn bị ám ảnh bởi quá khứ, nhìn tôi đầy tội lỗi và chỉ nói rằng Rafah đã thuê một căn hộ gần sân bay trước khi trở về Hua Hin... nhưng bà không nói rõ chi tiết.

Điều này chỉ càng làm tôi thêm bối rối: chị ấy đã biến đi đâu lâu đến thế?

Khi chúng ta không biết điều gì đó, tâm trí thường có xu hướng lang thang đến những kịch bản đen tối nhất, và điều tồi tệ nhất là một tai nạn...

Không.

Tôi lắc đầu, cố xua tan ý nghĩ đó. Nếu không, tôi sẽ còn quẫn trí hơn nữa.

Vào buổi chiều ngày thứ bảy không có tin tức gì của chị ấy, mẹ gõ cửa phòng tôi, mang theo một ly sữa đậu nành ấm. Tôi đang ngồi bó gối trên giường, căn phòng bao trùm bởi bầu không khí nặng nề, như thể có một đám mây mưa đang lơ lửng trên đầu. Chắc mẹ tôi đã nhận ra từ mấy ngày trước. Bà bước vào, có lẽ muốn hỏi, nhưng thiếu can đảm để đề cập trực tiếp đến vấn đề. Rồi bà bắt đầu vòng vo:

"À, mẹ muốn hỏi về căn hộ của con ở Bangkok. Một người bạn của mẹ quan tâm muốn mua. Con còn muốn bán không?"

"Con không biết..." Tôi trả lời trống rỗng, nhìn hơi nước bốc lên từ ly sữa.

"Sao lại 'con không biết'?" Bà đặt khay lên tủ đầu giường, dưới ánh đèn ngủ, và ngồi xuống mép giường. Bà gạt chuyện căn hộ sang một bên - thứ vốn dĩ chưa bao giờ là lý do thực sự - và hỏi với giọng lo lắng, "Nếu có chuyện gì phiền lòng, con có thể nói với mẹ. Bố không nói gì làm con tổn thương đấy chứ?"

Hẳn là bà đã vào đây để nói về tâm trạng ủ dột của tôi ngay từ đầu.

Tôi lắc đầu chậm rãi, ra hiệu rằng vấn đề không phải là bố.

"Rafah..." Tôi nói khẽ, dùng cái tên mà ai cũng biết "...chị ấy vẫn chưa đi làm lại sao ạ?"

Mẹ suy nghĩ một lúc trước khi trả lời: "Lần cuối cùng con bé liên lạc với mẹ là tuần trước, xin nghỉ phép. Bây giờ cũng sắp hết hạn nghỉ rồi... Chắc nó sẽ sớm quay lại thôi."

Và tôi, với giọng run rẩy: "Nhỡ chị ấy không quay lại thì sao?"

Mắt mẹ mở to: "Con không nói chuyện được với con bé à?"

"Không... Rafah biến mất rồi. Điện thoại tắt máy. Chị ấy không đọc tin nhắn. Không trả lời ở bất cứ đâu..."

"Ôi trời, đừng nói là nó nghỉ việc đột ngột nhé!"

Tôi lập tức bênh vực: "Không! Chị ấy sẽ không bao giờ làm thế. Chị ấy có thể từng bỏ việc giữa chuyến bay trước đây, nhưng lần này thì khác. Có chuyện gì đó... chuyện gì đó không ổn."

Giọng tôi nhỏ dần ở cuối câu. Tôi biết mình đang lún sâu vào điều gì.

Căn phòng chìm vào im lặng. Bình thường, tôi sẽ không bao giờ bảo vệ ai đó như thế. Mẹ nhận ra điều đó, Rafah chắc hẳn phải rất quan trọng với tôi.

"Được rồi, nếu con bé xuất hiện, mẹ sẽ báo cho con biết, được không?"

Đó là tất cả những gì tôi có thể làm.

Chờ đợi.

Tôi luôn ghét phải chờ đợi. Nhưng nếu tôi biết chắc rằng sau mười ngày nghỉ phép chết tiệt này cô ấy sẽ quay lại... có lẽ tôi có thể chịu đựng được.

"Mẹ..."

"Sao con yêu?"

"Kể cả khi Rafah nghỉ quá số ngày quy định... mẹ làm ơn đừng sa thải chị ấy được không?"

Lời cầu xin của tôi khiến nét mặt mẹ căng thẳng. "Nếu là với tư cách bạn của con gái mẹ..." bà bắt đầu một cách ngập ngừng. "Mẹ hiểu, ngay cả khi không biết chuyện gì đã xảy ra. Xét về quá khứ, Rafah luôn là một nhân viên nỗ lực. Nhưng với tư cách là một nhân viên... mẹ đã nhân nhượng khi duyệt cho nghỉ phép sớm như vậy rồi. Nếu vượt quá giới hạn... mẹ sẽ phải làm theo quy định."

"..."

Bà nói đúng. Mẹ luôn điều hành khách sạn bằng lý trí, không có chỗ cho sai sót.

Tôi lại cúi đầu, nhìn hơi ấm từ ly sữa đậu nành. Cảm giác thèm ăn đã biến mất, và sự bất an của mẹ hiện rõ mồn một. Bà tiến lại gần, vuốt ve cánh tay tôi như một cử chỉ an ủi.

"Nhưng con thân với con bé mà. Nếu con chắc chắn mình không làm gì khiến nó nghỉ việc... thì nó sẽ quay lại thôi."

Tôi vẫn im lặng.

Bởi vì, dù tôi tin Rafah không phải kiểu người biến mất không lời từ biệt... tôi vẫn không thể liên lạc được với cô ấy. Và điều đó làm tôi khiếp sợ. Có chuyện gì tồi tệ đã xảy ra chăng? Trong thế giới này, nơi Anya lộng hành không bị trừng phạt... ai mà biết được?

Tâm trí tôi lang thang qua những kịch bản đen tối.

Mẹ nài nỉ tôi uống sữa đậu nành trước khi ngủ rồi rời đi. Tôi ngồi trên giường một lúc lâu, thẫn thờ đến mức không nhận ra mình chưa ăn gì từ bữa tối. Tất cả công nghệ này có ý nghĩa gì nếu tôi không thể nói chuyện với người quan trọng nhất?

Tôi không biết mình đã ngồi đó bao lâu, nhưng chứng mất ngủ đã đẩy tôi đến bàn làm việc. Tôi cầm lấy giấy bút. Tôi không phải là nhà thơ, cũng chẳng phải nhà văn... nhưng đêm đó, những con chữ cứ tuôn trào.

Những từ ngữ ùa vào tâm trí tôi. Nếu điện thoại của Rafah đã biến mất, thì ít nhất hình thức giao tiếp này - vững chắc và vượt thời gian - có thể đến được với chị ấy... vào ngày chị ấy trở về nhà.

Vào ngày thứ tám của sự chờ đợi, tôi lái xe đến ngôi nhà yên tĩnh của chị ấy. Tôi cẩn thận gấp lá thư làm tư và nhét vào hòm thư. Sau đó... tôi đứng đó một lúc lâu, như trong những cảnh phim mà nhân vật chính sẽ xuất hiện một cách kỳ diệu vào đúng thời điểm.

Nhưng chị ấy đã không trở về. Với một tiếng thở dài, tôi quay lại xe.

Thông điệp trong lá thư, được viết bằng chính nét chữ của tôi, chứa đựng từng giọt cảm xúc tràn trề mỗi khi tôi nghĩ đến gương mặt cô ấy:

__________

Gửi Rafah, cựu tiếp viên hàng không của em,

Em viết lá thư này bằng tay vì em đã không thể ngừng nghĩ về chị kể từ lần gặp đầu tiên của chúng ta trên máy bay. Cho đến tận bây giờ, chị biết không? Em chưa từng nghĩ về ai theo cách em nghĩ về chị.

Yêu dấu ơi, em nghĩ cuối cùng em cũng hiểu được ý nghĩa của từ 'yêu' rồi.

Có lẽ điều đó giải thích tại sao em lại lo lắng, nhớ nhung và mơ được có chị ở bên cạnh đến thế. Em từng nghĩ mình chỉ thấy thoải mái khi ngồi cạnh xe của chị, nhưng sự thật là: mọi thứ về chị đều khiến em cảm thấy tốt đẹp.

Đôi mắt chị, nụ cười của chị.

Nước hoa của chị, lớp trang điểm của chị, màu son môi của chị.

Chiếc xe của chị.

Những thanh sô cô la của chị.

Khả năng nhuộm tóc của chị.

Nếu em đã từng khiêu vũ cùng chị...

Lần đầu tiên em rơi vào lưới tình, là với Ballet.

Và lần thứ hai em rơi vào lưới tình, chính là chị.

Nếu có một điều mà em có thể ước để trở thành hiện thực,

Thì điều đó chính là cầu mong cho trái tim hai ta cùng chung một nhịp đập.

Khi chị đọc lá thư này, làm ơn hãy trả lời em.

Hoặc, nếu có thể, không chỉ bằng lời nói hay tin nhắn...

Em muốn nhìn thấy gương mặt chị.

Và em thực sự muốn ôm chị.

Từ: Rafah, vũ công ballet

__________

Một lời thú nhận trọn vẹn: Phải...Tôi đã yêu chị ấy.

Yêu người phụ nữ khiến tôi cảm thấy một sự mê hoặc không thể cưỡng lại, người khiến tôi dán mắt vào đôi môi mỏng của chị ấy, người đôi khi khiến tôi quên mất mình là ai. Tôi phát hiện ra rằng chỉ cần đi ngang qua sảnh nơi chị làm việc, dù chỉ trong chốc lát, cũng đủ để làm bừng sáng cả ngày của tôi. Chị ấy là lý do khiến đại dương dường như còn đẹp hơn gấp bội.

Hôm đó, tôi trở về nhà, đậu chiếc Lexus cạnh chiếc xe yêu thích của bố, và đi thẳng ra bãi biển.

Tôi ngồi trên cát, chẳng bận tâm quần có bị bẩn hay không, suy cho cùng, tôi chưa bao giờ bận tâm, nếu phần thưởng là đường chân trời thanh bình ấy.

Tôi dành cả ngày ở đó, co gối, nhìn chằm chằm vào đường ranh giới xa xăm nơi bầu trời gặp biển cả. Mỗi lần điện thoại rung lên, tim tôi lại đập thình thịch vì hy vọng...

Chỉ để rồi vỡ vụn khi phát hiện ra rằng đó không bao giờ, không bao giờ là tin nhắn từ chị.

Bạn có thể nói rằng nỗi nhớ là một dạng điên rồ, và điều đó không sai đâu.

Khi tôi nhớ lại những suy nghĩ đó, nỗi căm hận dành cho Anya lại trỗi dậy. Chính cô ta đã ra lệnh cho em gái song sinh của Rafah thực hiện những hành vi tàn bạo đó với tôi. Bất kể Dream có loạn trí đến đâu, cô ta rõ ràng rất thích thú khi gây đau đớn cho người khác. Và đó là một phần khiến Rafah bị sốc: ngoài việc bị mọi người lừa dối, em gái ruột của chị ấy lại lớn lên thành một người như vậy...

Tôi muốn làm gì đó với con quỷ đội lốt thiên thần ấy...

Cùng ngày gửi lá thư, trong cơn thịnh nộ, tôi chộp lấy điện thoại và mở Twitter. Tài khoản của tôi chỉ có hơn một trăm người theo dõi, tôi chỉ dùng nó để cập nhật tin tức và thế giới ballet trong nước cũng như quốc tế. Tôi chưa bao giờ tiết lộ danh tính ở đó, nó thực chất là một tài khoản nặc danh.

Anya, ngược lại, là một ngôi sao cả ngoài đời thực lẫn trên mạng xã hội. Instagram của cô ta có hàng trăm nghìn người theo dõi, dù cô ta chẳng phải người nổi tiếng. Mỗi bức ảnh cô ta đăng đều nhận được hàng chục nghìn lượt thích và bình luận ca ngợi vẻ đẹp của cô ta. Và mặc dù cô ta không dùng Twitter, một số người hâm mộ vẫn chụp lại ảnh Instagram của cô ta và đăng lên đó, kèm theo những hashtag mang tên cô ta và những lời mô tả về sự 'hoàn hảo' của cô ta.

Có người hỏi mua quần áo cô ta mặc ở đâu, và khi phát hiện ra đó là hàng hiệu đắt tiền, họ tìm kiếm những lựa chọn giá rẻ hơn. Người khác cố bắt chước cách trang điểm của cô ta, chia sẻ các bài hướng dẫn để có được 'vẻ ngoài Anya'.

Vẫn có những người chỉ đơn giản là tắm cô ta trong những lời khen ngợi, cả nam lẫn nữ đều bị mê hoặc bởi vẻ ngoài không tì vết ấy.

Sẽ thế nào nếu tôi nói ra sự thật? Sẽ thế nào nếu tôi tiết lộ cho những người theo dõi cô ta biết rằng Anya không phải là thiên thần? Liệu thế giới của cô ta có sụp đổ không?

Được thúc đẩy bởi cơn giận, tôi dùng tài khoản bí mật của mình để phanh phui tất cả: cách cô ta đã nhét dây thép vào giày múa của vũ công và cách cô ta ra lệnh cho côn đồ đập gãy chân đối thủ bằng gậy bóng chày. Tôi thậm chí còn kèm theo một bức ảnh cái chân bó bột của mình, một bằng chứng thầm lặng. Tôi muốn mọi người thấy sự quái dị đằng sau vẻ đẹp hoàn hảo đó.

Nhưng tôi đã quên một chi tiết: Anya không chỉ đẹp. Cô ta được thần thánh hóa.

Chỉ trong vòng mười phút, bài đăng lan truyền chóng mặt. Nhưng không theo cách tôi mong đợi.

"Người đàn bà điên khùng này là ai vậy? Chắc chắn là dàn dựng rồi!"

"Bằng chứng đâu mà bảo là Anya? Định vu khống à?"

"Chúng tôi đã chụp màn hình lại rồi. Anya sẽ kiện kẻ ghen ăn tức ở này cho mà xem!"

Những bình luận như một cơn sóng thần thù hận ập đến. Tim tôi đập thình thịch, không phải vì thỏa mãn, mà vì kinh hoàng tột độ. Cho đến khi...

Một tin nhắn trực tiếp xuất hiện: "Có vẻ như ai đó đã quên cách internet vận hành rồi nhỉ."

Đó là một tài khoản ẩn danh. Ảnh đại diện ư? Một hình ảnh mờ ảo của đôi giày ballet... dính đầy máu.

"Nghiêm túc đấy à? Ghen tị với Anya nên bịa chuyện hả?"

"Tôi theo dõi Anya bao năm nay rồi. Chỉ cần nhìn vào mắt cô ấy, nghe tiếng cười của cô ấy là biết cô ấy là người tốt bụng. Tôi không bao giờ tin cô ấy lại làm chuyện như thế!"

"Tôi nhớ cái tin về vụ dây thép trong giày của Lalil mấy năm trước. Nếu đó là vụ cô nhắc đến, thì hoàn toàn không thể tin được! Anya là chị họ của Lalil, tại sao cô ấy lại làm thế chứ?"

"Lộ mặt đi! Đừng có trốn sau cái tài khoản giả mạo nữa."

"Lời nói dối trơ trẽn! Anya ở đẳng cấp cao hơn cô nhiều."

Làm sao các người có thể tin vào những gì mình thấy chứ? Các người điên cả rồi! Điên hết rồi! Câu chuyện về dây thép và sự ngược đãi Lalil là vì người đàn bà ghen tuông đó ghét việc Lalil, cũng là cháu gái trong gia đình, nhận được nhiều sự chú ý từ ông nội hơn!

Đừng có ngu ngốc thế! Tất cả những gì các người thấy trên Instagram và tại các sự kiện xã hội chỉ là diễn kịch thôi!

Nhưng những tiếng gào thét trong tâm trí tôi... Chẳng ai nghe thấy cả. Và ngay cả khi tôi cố gắng đáp trả, cũng chẳng ai tin tôi.

Tôi không chịu nổi nữa...

Những lời lăng mạ và buộc tội chỉ càng tăng lên. Nỗi sợ hãi bóp nghẹt tâm trí vốn dĩ đã mong manh của tôi. Cả đời này, tôi chưa bao giờ bị tấn công như thế. Mỗi tiếng thông báo vang lên như một nhát dao cứa vào lòng.

"Thật sao? Mình thấp kém hơn cô ta đến thế sao?"

Tay tôi run rẩy không kiểm soát được. Mười phút là đủ để tôi nhận ra sai lầm khổng lồ của mình. Bài đăng đã bị xóa trước khi cơn lũ hận thù có thể dâng cao hơn, nhưng thiệt hại đã xảy ra. Một số fan đã chụp màn hình và gửi cho Anya trên Instagram.

Đồ ngốc! Lẽ ra tôi phải biết một bức ảnh tôi bó bột sẽ chẳng thuyết phục được ai. Bằng chứng thực sự, những video thỏa hiệp, đã bị khóa trong điện thoại của cô ta. Không thể tiếp cận được.

3:00 Sáng

Trằn trọc không ngủ được, tôi thầm rà soát lại những kịch bản tồi tệ nhất: "Nhỡ cô ta kiện mình thì sao?" Tiền bạc không phải vấn đề, nhưng việc bị tô vẽ như một kẻ phản diện... "Nhỡ Rafah biết chuyện và nghĩ mình là một kẻ điên loạn vì ghen tuông thì sao?"

7:00 Sáng - Cập nhật Twitter

Một người theo dõi đã đăng ảnh chụp màn hình tin nhắn trực tiếp tôi gửi cho Anya, với tất cả chi tiết về sự 'vu khống' của tôi. Phản hồi của cô ta ư?

Anya: "Cảm ơn vì đã cho mình biết nhé! Nhưng cô ấy đã xóa rồi đúng không? Đó coi như là một sự thừa nhận tin giả rồi. Mình sẽ không để bụng đâu~"

Giọng điệu ngọt ngào, nhưng tôi biết nụ cười rắn độc ẩn sau những lời lẽ đó. Cô ta đã để tôi sống... tạm thời. Và thế là, mạng xã hội biến thành một dàn đồng ca tôn sùng Anya.

"Cô ấy xinh đẹp, tốt bụng và thật bao dung! T_T Đúng là tiên nữ giáng trần!"

"Tôi tức thay cho cô ấy! Bị như thế mà vẫn tha thứ? Đúng là thánh nữ!"

Cứ như thể họ nhìn thấy cối xay gió mà cứ khăng khăng thề thốt đó là hoa hướng dương vậy.

Mắt tôi cay xè vì thất vọng. Tôi hít thở sâu, cố kiểm soát cơn run rẩy của đôi tay, sự mệt mỏi của một đêm không ngủ hòa lẫn với cơn đau đầu như búa bổ và sự kiệt quệ về cảm xúc. Cơn bão chỉ trích trên mạng, cộng với sự im lặng kéo dài của Rafah, đã nghiền nát tôi.

Tôi mong manh. Vỡ vụn.

Ngày thứ chín kể từ khi chị ấy biến mất. Không một dấu vết.

Tôi thậm chí chẳng nuốt nổi bữa sáng. Mẹ mang khay đồ ăn vào phòng, và giữa những món ăn, một thứ đập vào mắt tôi: một thanh sô cô la cùng nhãn hiệu mà Rafah tặng tôi.

Tôi cầm lấy nó bằng đôi tay run rẩy. Bóc vỏ. Cắn một miếng.

Vị ngọt tan chảy trên đầu lưỡi, và trong một khoảnh khắc, cứ như thể tôi có thể chạm vào chị ấy lần nữa. Tôi nhớ những cuộc trò chuyện chúng tôi từng có về sô cô la Thụy Sĩ và Bỉ, cái cách chị ấy cười khi tôi bảo sô cô la đen ngon hơn.

Mẹ bóp nhẹ vai tôi, không hỏi han gì. Bà biết, giờ đây chẳng có câu trả lời nào tồn tại cả.

Ngày trôi qua chậm chạp, như mật rỉ từng giọt.

Ngay cả khao khát được múa ballet, thứ luôn định nghĩa con người tôi, cũng đã tan biến. Chưa bao giờ nó lại xa lạ với bản thân tôi đến thế.

Và rồi nó cũng đến: ngày thứ mười. Ngày kết thúc kỳ nghỉ phép của Rafah.

Nếu ngày mai chị ấy không quay lại, chị ấy sẽ bị sa thải.

Chiều hôm đó, tôi lại ngồi trên cát lần nữa, ngắm nhìn những con sóng vỗ bờ theo nhịp điệu đơn điệu. Bầu trời xám xịt, ảm đạm như tâm trạng của tôi.

Trong tất cả những khoảnh khắc khó khăn, Rafah là người duy nhất vẫn nhìn thấy tôi là một vũ công ballet. Những lời lẽ giản đơn nhưng chính xác của chị đã nuôi dưỡng hy vọng trong tôi. Nếu chị ấy biến mất như thế, không một lời giải thích... tôi sẽ chìm xuống vực thẳm không đáy.

Phải chăng cái giá của sự bướng bỉnh và kiêu ngạo là phải lòng một người rồi người đó tan biến không dấu vết?

Nghe thấy tiếng bước chân trên cát, tim tôi đập thình thịch. Tôi quay lại nhanh đến mức suýt chóng mặt, mong chờ được nhìn thấy bộ đồng phục quen thuộc của cô ấy. Nhưng...

"Fah, con yêu. Hôm nay trời nặng mây quá. Mình vào trong nhé? Con có thể ngồi trong phòng làm việc của mẹ, từ đó vẫn nhìn thấy biển một chút mà."

Là mẹ, đôi mắt bà tràn đầy lo lắng.

Sự thất vọng cắt cứa như dao nhọn, theo sau ngay lập tức là cảm giác tội lỗi. Bà luôn chăm sóc tôi. Câu trả lời của tôi thoát ra thành một tiếng thì thầm khàn đặc:

"Vâng... nhưng cho con ở lại đây thêm một chút nữa thôi."

Mẹ thở dài, như thể đã đoán trước được sự bướng bỉnh của tôi. "Mẹ sẽ cho người mang ô ra. Nếu trời mưa, ít nhất con cũng không bị ướt."

"Cảm ơn mẹ..."

Bà quay trở lại sảnh, để tôi lạc lối trong những suy nghĩ của mình lần nữa.

Trời thực sự trông như sắp sập xuống. Tôi gần như có thể nghe thấy bản dự báo thời tiết vang vọng đâu đó trong tâm trí. Nhưng tôi chẳng quan tâm đến việc bị ướt hay lạnh. Nếu mưa, tôi sẽ đơn giản đứng dậy và đi vào trong. Chẳng còn gì quan trọng nữa, tâm trí tôi đã ngập lụt trong những cảm xúc mâu thuẫn đến mức một chút nước cũng chẳng thay đổi được gì.

Tôi ngồi đó rất lâu, cho đến khi nghe thấy tiếng bước chân phía sau lần nữa. Chắc là nhân viên mang ô ra, tôi nghĩ. Nếu họ nói chuyện với tôi, tôi sẽ chỉ đơn giản đưa tay nhận lấy, cảm ơn, và thậm chí chẳng thèm quay lại...

Nhưng rồi, ngoại lệ đã xảy ra.

Những giọt mưa đầu tiên bắt đầu rơi, nhưng trước khi chúng kịp chạm vào tôi, chiếc ô đã được bung ra che trên đầu tôi.

"Mưa lất phất rồi... Mình vào trong nhé?"

Khoan đã.

Giọng nói đó...

"Dear..."

Môi tôi tạo thành cái tên đó trước cả khi tôi kịp suy nghĩ. Tôi quay lại nhanh đến mức suýt chóng mặt, mắt mở to, biểu cảm có lẽ nằm đâu đó giữa sự bàng hoàng và niềm vui sướng tột độ.

Bởi vì ở đó, tay cầm chiếc ô, là chị ấy.

Là chị ấy. Dear bằng xương bằng thịt. Đôi mắt chị vẫn lấp lánh sự ngọt ngào quyến rũ ấy, cái duyên dáng chào đón như ánh mặt trời buổi sớm.

"Chị quay lại rồi, Dear!"

Tôi gọi tên chị ấy như thể tôi có thể giữ chị ở lại đó mãi mãi, bật dậy ôm chầm lấy chị bằng tất cả sức mạnh của nỗi nhớ nhung kìm nén bấy lâu. Cái ôm của tôi mạnh đến mức chị ấy hơi loạng choạng, nhưng dĩ nhiên, chị ấy vẫn là chị ấy - Rafah, cựu nữ tiếp viên hàng không - và chị ấy đáp lại cử chỉ của tôi bằng cách vòng tay ôm chặt lấy tôi với một lực tương tự.

Mùi hương của chị vẫn y như ngày nào: hương hoa mẫu đơn hòa quyện với một thứ gì đó độc nhất chỉ thuộc về chị.

Tôi vùi mặt vào vai, nơi vẫn còn vương hơi ấm từ bộ đồng phục lễ tân, khi những giọt nước mắt nhẹ nhõm chực trào ra. Thật mất mặt... nhưng trong khoảnh khắc đó, tôi chẳng bận tâm. Suy nghĩ duy nhất của tôi là: Chị ấy ở đây. Chị ấy ổn.

Dưới chiếc ô được nắm chặt, khi cơn mưa nặng hạt hơn quanh chúng tôi, giọng nói dịu dàng của chị ấy vang lên vượt lên tất cả:

"Chị cần phải quay lại... Quay lại với em."

_ END CHAPTER 20 _