"Thiếu tá!"

Chiều hôm đó, khi Putthipong đang cắm cúi xử lý công việc, lính gác bất ngờ gõ cửa văn phòng: "Có một tù binh nói là người quen cũ của ngài, muốn gặp ngài."

"Người quen cũ?" Putthipong không biết mình còn quen ai trong quân doanh đồng minh. Machai và A-kun, những thuộc hạ cũ của Krit, đều đã bị pháo đạn cướp đi mạng sống.

"Cô ấy nói mình tên Roselin, còn bảo chỉ cần ngài nghe tên cô ấy, chắc chắn sẽ muốn gặp."

***

Roselin bị bệnh.

Ngày cô sinh nở không may rơi đúng lúc đại bản doanh quân đồng minh bị chiếm. Vì hoảng loạn và thiếu chăm sóc tử tế, cô mắc sốt hậu sản. Dù quân y dưới quyền Putthipong đã cấp cứu ngay khi phát hiện, nhưng quá muộn, kháng sinh cũng không cứu nổi.

"Chúng tôi chỉ có thể cố gắng duy trì sự sống cho cô ấy." Ngoài phòng bệnh, quân y thì thầm báo cáo tình trạng Roselin với Putthipong, "Còn trụ được bao lâu, tùy số phận cô ấy."

"Hiểu rồi." Putthipong xoa trán căng thẳng, tự đẩy cửa bước vào. Vừa ngẩng lên, anh thấy Roselin nằm trên giường bệnh, dáng vẻ tiều tụy, nhợt nhạt. Mái tóc đen dài rối bời, ướt mồ hôi dính thành từng lọn. Anh khó tin, chưa đầy một năm trước, cô còn rạng rỡ, nhẹ nhàng.

Anh hận Roselin, người phụ nữ mang thứ tàn nhẫn ngây thơ mà anh khinh ghét. Nhưng nhìn cô, anh không biết diễn tả cảm xúc lúc này.

"Anh mặc quân phục trông cũng ra dáng." Roselin không nghĩ nhiều như Putthipong. Cô mệt mỏi nghiêng đầu nhìn anh, giọng khàn gần như không nghe rõ, không thiếu mỉa mai, "Chả trách Krit mê anh."

"Cô biết hết rồi?" Putthipong sững sờ.

"Vớ vẩn, nếu không biết hắn là thứ kinh tởm đó, sao chúng tôi xử tử hắn?"

"Cô nói gì?!"

"Quân đồng minh không tha thứ kẻ phản bội." Roselin hài lòng thấy vẻ sốc và đau đớn trên mặt Putthipong. Điều đó khiến cô phấn khích, cơn đau toàn thân do sốt cao cũng dịu đi, "Muốn biết hắn chết thế nào không?"

"Giá treo cổ, anh từng thấy thứ đó chưa?" Cô yếu ớt giơ tay, vẽ hai đường quanh cổ Putthipong, "Hắn bị siết chết tươi, vừa chết đã bị ném vào lò thiêu... Ha ha ha..."

Thật thú vị, Roselin cười lớn, nhưng nước mắt bất ngờ lăn xuống, hòa vào mái tóc rối. Cô nhìn trần nhà, mắt ướt nóng, rồi hỏi: "Anh rất yêu hắn?"

Putthipong không đáp.

Lời Roselin vừa nói vang vọng bên tai, mỗi chữ sắc nhọn cắm vào màng nhĩ và tim anh. Anh không bất ngờ về kết cục của Krit, chỉ thấy đau đớn và tuyệt vọng. Muốn khóc, nhưng mắt khô khốc chẳng còn gì.

"Putthipong, anh dựa vào đâu để được hắn yêu?" Roselin càng nói càng tức, "Vì anh là đàn ông? Mấy trò hy sinh giả tạo của các anh có tác dụng gì?"

"Thế cô từng yêu hắn, hay yêu bất kỳ ai chưa?" Putthipong phản vấn. Đến lúc này, anh không giận lời cô, chỉ thấy bi ai, "Cô lớn lên trong nhung lụa, muốn gì không cần cố gắng, tự có người dâng tận tay. Nhưng tình yêu không thế, chỉ ai trao đi chân thành mới xứng đáng được yêu."

"Chỉ kẻ hèn mọn mới đấu tranh vì cái gọi là xứng đáng." Roselin phản bác, "Con người có ba bảy loại, tôi sinh ra đã khác lũ sâu bọ các anh."

"Giờ thì sao?" Putthipong hỏi, "Cha cô đã chết. Một ngày nào đó, đất nước cô sẽ bị xét xử tại tòa án quốc tế. Thực tế, chính cô cũng không thoát tội giết người trong chiến tranh. Tôi sẽ báo cáo cấp trên rằng cô xúi giục Niwo hại Suwannong. Cô ấy được truy tặng thượng úy, cô đoán mình sẽ bị tù bao năm?"

"...Anh!" Roselin giận đến nghẹn lời. Cô định gọi cha xử lý gã ngang ngược này, nhưng nhớ ra người che chở cho mình đã không còn. Người trước mặt không còn là tù binh mặc người sai khiến, mà là sĩ quan trẻ của quân địch.

Đời cô bắt đầu trong phồn hoa, tiếng cười, nhưng sắp kết thúc trong nơi ẩm mốc này. Roselin im lặng, nhắm mắt nức nở tuyệt vọng. Lần đầu tiên, Putthipong thấy vẻ gần như buồn bã trên mặt cô.

Anh không nói thêm, lặng lẽ rời đi. Sau đêm dài khó ngủ, lính gác báo tin: Roselin đã chết.

Cô trút hơi thở cuối khoảng nửa đêm. Sáng sớm, bác sĩ kiểm tra mới phát hiện, nhưng đã muộn. Khi Putthipong vội đến, lính đã phủ vải trắng lên thi thể cô, chuẩn bị đặt vào quan tài đơn sơ.

Theo quy định quân đội, tù binh chết sẽ được chôn ở nghĩa trang công cộng gần đó. Putthipong đờ đẫn nhìn cảnh này, bỗng nghe tiếng trẻ con khóc sau lưng.

"Chuyện gì?" Anh quay lại, thấy một y tá ôm bọc tã nhỏ, đứng bên cạnh, hơi sợ hãi.

"Đây... đây là con của cô ấy." Y tá nhìn về phía quan tài, "Chúng tôi nuôi hai ngày, chỉ cho bé uống nước gạo, nhưng bé đói. Tôi muốn xin phép ngài... có thể cho bé uống sữa bột không."

"Dù người lớn thế nào, trẻ con vô tội." Sợ Putthipong không đồng ý, y tá vội bổ sung, "Tôi xin mấy sĩ quan khác đều không được, nhưng nghe nói ngài quen mẹ đứa bé, nên..."

Trong thời chiến, vật tư khan hiếm, sữa bột chỉ thỉnh thoảng cấp cho sĩ quan và thương binh. Putthipong đến gần y tá, cúi nhìn đứa trẻ.

Bé khóc dữ, mặt đỏ nhăn nheo, chẳng rõ giống Roselin hay Machai hơn. Putthipong đưa ngón tay, vụng về định dỗ. Bé ngừng khóc, tò mò chớp mắt nhìn ngón tay anh.

"Là trai hay gái?" Tim anh mềm đi, thử chạm má bé. Da bé mềm mại, ấm áp, như đậu hũ.

"Trai... con trai." Y tá lắp bắp, "Bé đáng thương thật, mẹ bé hình như không thích, sinh ra chẳng buồn hỏi."

"Đưa cho tôi." Putthipong nói.

"Gì cơ?"

"Đưa bé cho tôi, nhưng cô phải dạy tôi pha sữa bột." Anh muốn ôm bé, nhưng thử vài lần không được, đành thôi.

Anh bước về văn phòng, y tá ngẩn ra, ôm bé vội đuổi theo. Sau lưng, lính khiêng quan tài nhẹ nhàng, đi về nghĩa trang phía đối diện. Ánh nắng ấm áp từ trời rải xuống, rõ ràng phân chia ranh giới sống và chết.

.