Trong phòng bệnh vang lên tiếng cười giòn tan.

Jocelyne hơi khựng lại nơi khung cửa — rõ ràng y tá vừa báo rằng phòng này có vấn đề, cớ sao bầu không khí lại tươi vui đến thế?

“Có chuyện gì vậy?”

Cô đẩy cửa bước vào.

Cô y tá trẻ che miệng, cố nhịn cười, còn trên giường bệnh — chẳng có ai.

“Này! Nhìn lên trên đi!”

Giọng nói quen thuộc vang lên.
Người bệnh tóc đỏ của buổi sáng đang dính chặt trên trần nhà, chẳng hề xấu hổ mà vẫy tay chào cô:

“Không ngờ lại sớm gặp cô thế này, Jocelyne!”

Mặt cậu đỏ bừng, gần như cùng màu với mái tóc — vì máu dồn lên lâu quá.

Thì ra trên đời thật có người, dù trong tình cảnh ấy vẫn còn tâm trí để trêu đùa.

“Làm ơn gọi tôi là pháp sư Su.” Jocelyne nhắc, giọng bình thản.

“Cô không thể tưởng tượng nổi đâu, pháp sư Su,” cô y tá nhỏ Natalie vừa cười vừa nói, “anh ta đúng là bệnh nhân dí dỏm nhất mà em từng gặp ở tầng ba!”

George trên trần nhà còn khẽ cúi đầu, làm điệu bộ “ngả mũ chào”.

“Dừng lại đi, Natalie.” Jocelyne vẫn mỉm cười, nụ cười mang vẻ nhẫn nại, “Tôi nghĩ đây là lúc em nên luyện thêm kỹ năng—hãy đưa anh ấy trở lại giường đi.”

“Vâng, thưa pháp sư.”

Cô y tá rút đũa phép, vụng về điều khiển George từ từ hạ xuống.

Nhưng vì tay nghề chưa vững, cứ một lát lại lỡ tay, khiến cậu xoay tít như chong chóng giữa không trung.

Mỗi lần như thế George lại kêu “Ôi da!” đầy kịch tính, khiến Natalie cười không dứt.

Đến khi cuối cùng cậu được cố định lại trên giường, thì vết thương sau lưng đã bật máu. Áo bệnh nhân loang đỏ.

“Em ra ngoài đi.” Jocelyne bước sang một bên, chắn tầm nhìn của Natalie, không để cô bé thấy cảnh tượng ấy.

Khi cửa khép lại, George rên khẽ:

“Các cô không thể dùng một phép Episkey chữa lành đơn giản sao?”

Jocelyne không đáp, chỉ mở nắp hộp thuốc mỡ, mùi hương kỳ lạ như dầu ô liu trộn hương thảo lan ra.

Cô nhẹ nhàng bôi thuốc lên lưng cậu. Da lưng trắng, rộng, mềm — tóc đỏ xõa dài, gần như che hết cổ.

“Không đơn giản vậy đâu.” Cô nói, giọng nhẹ, “Phần cánh đã mọc liền vào thịt.”

George quay đầu lại, nhìn cô.

“Suỵt — đừng nhúc nhích.” Jocelyne hiếm khi dùng giọng ra lệnh, mà lúc này lại thật nghiêm.

Cô làm việc rất tập trung, nửa ngồi, hơi thở phả nhẹ lên vai cậu.

Hôm nay cô búi tóc thấp, gọn gàng, bóng mượt.

George nửa nghiêng người nhìn xuống.

Hàng mi cô thật dài, rũ xuống, xanh đen, dày như vẽ.

“Này,” cậu khẽ hỏi, “cô có chút dòng máu châu Á à?”

Người ta thường dễ buột miệng khi đang tập trung.

Jocelyne cũng thế.

“Ừ… một nửa.”

Một giây sau, cô mới nhận ra mình vừa vô thức tiết lộ chuyện riêng mà bình thường cô giữ rất kín.

“Ra là vậy. Thảo nào tóc cô thẳng thế.” George bật cười, tự thấy mình nói chuyện thật giỏi.

Trên khuôn mặt Jocelyne thoáng qua một chút ảo não.

Mùi thuốc mỡ hòa với hơi ấm, hương nhè nhẹ.

George hít sâu, khẽ khen:

“Thơm thật.”

“Nếu anh thích mùi thuốc này thì tốt.” Jocelyne đặt hộp thuốc lại khay, đứng lên — hơi lảo đảo.

George theo phản xạ giơ tay đỡ, nhưng cô lùi nhanh một bước, đến cả vạt áo cũng không để cậu chạm vào.

“Anh nên nghỉ ngơi, đừng tự ý xuống giường nữa.”

Cô nhìn thẳng, giọng điềm tĩnh, vừa giúp cậu chỉnh lại áo. Khuôn mặt tái nhợt, chẳng có chút thẹn thùng nào.

Thật hiếm ai có thể bình thản như thế trước dáng vẻ mình lúc này — George thoáng buồn cười, thoáng bối rối.

“Pháp sư Su.” Cậu gọi khi cô quay đi. “Cô có thể cho tôi một con cú mèo không? Tôi muốn viết thư.”

“Cho người nhà à?” Cô hỏi, vẫn bằng giọng thản nhiên.

“Chúng tôi có cách liên hệ đặc biệt, có thể giúp họ đến thăm anh—”

“Không cần.” George đưa tay che trán, khiến cô không thấy rõ nét mặt. “Một con cú mèo là đủ.”

“Được.” Jocelyne cúi xuống ghi chú lại.

Cô không hiểu vì sao nụ cười của người này lại khiến mình cảm thấy hỗn loạn đến vậy.

Nhưng cô hiểu rõ: mình không nên hỏi thêm.

Cô vốn không phải người nhiệt tình. Thậm chí có phần lạnh lùng.

Chuyện của bệnh nhân — không phải điều cô nên can dự.