Sau khi đưa Hiền Mai về lại ngôi nhà của cô ấy—nơi đã hoàn tất tu sửa —Thảo Linh không quay về ngay mà lái xe thẳng đến nhà Ánh Hân. Hôm nay, cô quyết định sẽ đưa Hân rời bản, chính thức bắt đầu hành trình mới.

Không báo trước, không dạo đầu, Linh vừa bước vào sân đã nói ngay, giọng nghiêm túc:

“Dọn đồ đi. Quần áo, vật dụng cần thiết… tôi đưa cô lên phố. Ngay bây giờ.”

Ánh Hân sững người, mắt mở to:
“Gì mà gấp vậy? Sao không báo trước cho tôi chuẩn bị?”

Vừa nói cô vừa quýnh quáng gom đồ đạc, chạy tới chạy lui, đến nỗi làm Thảo Linh đứng nhìn cũng phải bật cười:

“Làm gì vậy? Từ từ thôi. Tôi có hối cô đâu.”

Vừa cười, Linh vừa tựa nhẹ vào cột nhà, dáng vẻ thong thả trái ngược hoàn toàn với sự bối rối của Hân. Ánh Hân thì bị quê, mặt ửng đỏ, môi mím lại. Cô chẳng buồn đáp lời, chỉ cúi đầu tiếp tục xếp đồ vào chiếc balo cũ kỹ.

Nhưng có một thứ không thể thiếu được. Cô vuốt nhẹ lớp vải phủ rồi cẩn thận đặt cây đàn tình vào túi vải riêng.

Thảo Linh liếc nhìn, lại buông một câu chọc ghẹo:
“Cô mang đàn theo để lên phố đàn cho tôi nghe hả?”

Ánh Hân quay ngoắt lại, trừng mắt nhìn Linh một cái rõ sắc rồi quay đi:
“Đừng có mà mơ.”

Linh bật cười giòn tan khó cưỡng, ánh mắt tràn ngập vẻ thích thú.

Một lúc sau, mọi thứ đã sẵn sàng. Thảo Linh đứng chờ ở cổng, tay khoanh trước ngực, dáng vẻ như đang đợi ai đó chậm trễ cả tiếng đồng hồ. Ánh Hân lật đật chạy tới, lưng đeo túi, tay xách túi, cổ còn vướng quai đàn:

“Tôi mang nhiêu đây… không biết có đủ không nữa.”

Linh nhún vai, mở cửa xe cho cô:
“Không đủ thì tôi mua thêm cho.”

Chiếc xe đen sang trọng từ từ lăn bánh rời khỏi bản làng, để lại sau lưng là con đường đất đỏ và rặng núi xa xanh mờ trong sương.

Ánh Hân ngồi bên cạnh, ngoảnh đầu nhìn lại. Bản làng yên bình, nơi có căn nhà gỗ cũ, hàng chè xanh rì và khúc suối nhỏ, đang dần lùi xa. Trong lòng cô gợn lên một chút tiếc nuối, như thể mình vừa gấp vội một trang tuổi thơ.

Nhưng xen lẫn đó, là cả một bầu trời háo hức. Cô thì thầm:

“Không biết cuộc sống ngoài kia… có giống như trong giấc mơ mình từng nghĩ không…”