Nó bước đến gần ngài như nó vẫn thường làm, không phải vì nó không sợ ngài - nó có sợ, nó sợ cái chết, mà ngài thì đã gắn liền với cái chết được phân nửa cuộc đời ngài rồi. Thế nhưng không biết điều gì cứ sai khiến nó nhìn vào người ấy, đến với ngài, trở thành một kẻ chấp nhận con người ngài.

Nó không định làm như vậy đâu.

"Em yêu ngài."

"Ừ." Gã nói. "Ừ, ta biết."

Nó quỳ gối trước ngài, nó ôm chân ngài, nó nhìn lên ngài từ nơi hạ bộ, từ nơi thấp kém của nó đến nơi mà ngài-cao-cả đang an toạ. Nó phải làm gì đây? Nó nên ôm ngài mãi như thế không? Nó không biết, nó phải phục vụ ngài, nó không biết, nó không biết phải làm gì cả. Tay ngài chạy trên đỉnh đầu nó, luồn vào mớ tóc mượt mà xoăn xoăn và nắm lại, ấn đầu nó xuống. Làm cho miệng nó phải mở to hơn, mắt nó trào ra hàng nước mằn mặn tan đi trong sức nóng ở giữa hai đùi ngài, nó nghẹt thở, và khi nó cố thở thằng mũi thì cũng chỉ hiệu quả một chút thôi.

Thế là đủ. Gã cười.

Nó nghe thấy tiếng thở của ngài quanh tai nó và bên trên nó, nó thấy tay ngài siết tóc nó chặt hơn, và nó cười.