Lý Vi vốn không định xen vào chuyện của người khác.

Nhưng sự yếu đuối và nỗi buồn của Tần Lam lúc này như một làn sương dày quẩn quanh bên cạnh cô, khiến cô không thể làm ngơ.

Cô muốn an ủi, nhưng lại không biết nên mở lời thế nào.

Ánh mắt vô tình rơi xuống lá thư trên tủ đầu giường, chỉ mới viết vài dòng, cô ngẫm nghĩ một chút rồi thử hỏi:

"Cái này... là viết cho ai vậy?"

Không ngờ, chỉ một câu bình thường ấy lại trở thành giọt nước tràn ly.

Tần Lam đột ngột lấy tay che mặt, cả người co rúm lại, vai run lên dữ dội, phát ra tiếng nức nở nghẹn ngào đến cực điểm.

Lý Vi lập tức hoảng hốt.

Cô do dự một lát rồi đứng dậy, dịu dàng ngồi xuống bên cạnh, đưa tay nhẹ vỗ lên lưng người đang run rẩy ấy.

Không nói gì cả — chỉ lặng lẽ ngồi đó, cùng cô ấy chìm trong im lặng.

Thời gian dường như ngừng lại.

Có thể là mười phút, cũng có thể là hai mươi phút.

Lý Vi không thúc giục, không nôn nóng.

Trong tiếng khóc ngắt quãng của Tần Lam, tâm trạng nôn nao vì không thể "farm" được tinh túy của Lý Vi, dần dần lắng xuống, trở nên yên tĩnh.

Có lẽ là vì khóc đến tận cùng, nên nỗi đau trong lòng cũng được trút ra phần nào.

Trong cảm nhận của Lý Vi, màu xám tro trong cảm xúc của Tần Lam đã tan đi một chút.

Tiếng khóc dần lắng xuống.

Tần Lam chậm rãi buông tay, đôi mắt đỏ hoe nhìn về phía cô, có phần ngượng ngùng:

"Xin... xin lỗi, Trung úy Giang... để cô thấy chê cười rồi..."

Lý Vi khẽ cười, giọng ấm áp:

"Chị cứ gọi tôi là Giang Tuyết là được rồi."

Giọng cô mang theo một thứ sức mạnh an ủi lạ kỳ, cộng thêm hương thanh khiết như hoa sen trắng thoang thoảng quanh người, khiến Tần Lam bỗng thấy một cảm giác gần gũi không hiểu vì sao.

Do dự một chút, cô cầm lại lá thư trên tủ, nhìn chằm chằm thật lâu, rồi lại lặng lẽ che miệng, nước mắt lại rơi xuống không tiếng động.

"Giang... Giang Tuyết... những thứ này... cô đều thấy rồi sao?"

Giọng cô nghẹn lại, đứt quãng, không còn cái vẻ lười nhác và bất cần đời thường ngày.

Lý Vi chỉ yên tĩnh gật đầu, không nói gì.

Tần Lam đặt lại lá thư, nhìn nó thật lâu, giọng khàn khàn như đang tự nói, lại như đang thổ lộ với cô:

"Có bao giờ... cô thấy lạ... vì sao tôi lại có một cô con gái 22 tuổi không?"

Đến đây, Lý Vi đã mơ hồ đoán ra điều gì.

Vì linh cảm đó, trong ngực cô nhói lên, cảm xúc cũng trầm xuống.

Cô chỉ khẽ đáp, giọng nghẹn:

"Ừm..."

Quả nhiên, những lời Tần Lam nói sau đó, xác nhận hết thảy những gì cô đoán.

Cô chỉ vào lá thư, giọng khàn đặc như gió thổi qua tàn thuốc, mang theo chút xa xăm:

"Con gái tôi... năm nay 2 tuổi rưỡi..."

"Mấy hôm trước, tôi gọi về nhà lần đầu tiên nghe nó gọi 'mẹ'"

"Tôi chỉ nghĩ... nếu một ngày nào đó tôi chết... cũng nên để lại cho con bé chút gì đó..."

"Để nó biết... tôi cũng từng rất yêu nó..."

Nói đến đây, Tần Lam lại bật khóc.

Nhưng lần này, cô không gào lên nữa, chỉ lặng lẽ che mặt, ngồi ở mép giường như một pho tượng bất động.

Lý Vi ngồi bên, im lặng lắng nghe — không biết từ khi nào, nước mắt cô cũng mờ đi.

Cô muốn hỏi: "Tại sao chị lại phải rời xa con gái còn bé như vậy? Là điều gì buộc chị phải làm quân nhân thay người khác?"

Cô cũng muốn biết: "Những lá thư này... hay có lẽ là nhiều lá như thế... chị định làm sao để từng năm một, từng sinh nhật, đều gửi đến tay con gái mình?"

Nhưng đến cuối cùng, mọi câu hỏi đều nghẹn lại trong cổ họng.

Lý Vi đưa tay, mạnh mẽ lau nước mắt, rồi nghiêng đầu nói nhỏ, giọng kiên định:

"Chị Tần, có tôi ở đây — chị sẽ không chết đâu!"

Một đêm không mộng.

Sau hơn ba mươi tiếng không chợp mắt, Lý Vi ngủ một giấc thật sâu cho đến khi trời sáng.

Khi mở mắt, trong phòng chỉ còn mình cô, ánh mặt trời ngoài cửa sổ đã chói chang.

Trên tủ đầu giường đặt sẵn một phần bữa sáng còn bốc khói — hai chiếc bánh bao trắng, một bát cháo kê, thêm một đĩa dưa muối nhỏ.

Lý Vi ngồi dậy, nhìn phần ăn đơn giản mà lòng bỗng thấy ấm áp.

Chuyện tối qua dường như khiến quan hệ giữa hai người gần gũi hơn nhiều.

Cảm giác này... thật dễ chịu.

Cô cũng chẳng khách sáo, nhảy xuống giường, vài miếng là ăn sạch bữa sáng.

Vừa lau miệng, cô mới nhớ ra — mình vẫn chưa hỏi nơi có thể gọi điện về nhà.

"Chị Tần đâu rồi?"

Vừa nghĩ đến, cửa phòng kêu "két" một tiếng mở ra.

Tần Lam bước vào, mắt vẫn còn sưng nhẹ, nhưng thần sắc đã trở lại vẻ lười nhác thường ngày.

"Tỉnh rồi à?" – Cô liếc Lý Vi một cái, khép cửa lại. – "Thấy cô ngủ ngon quá nên tôi không nỡ gọi."

"Chị Tần, cảm ơn vì bữa sáng... À, em muốn gọi về nhà báo bình an, thì phải đi đâu?" – Lý Vi hỏi thẳng.

Tần Lam ngồi phịch xuống giường, móc bao thuốc trong túi ra, nhưng lại không châm.

"Phải đợi đến giờ quy định của đơn vị mới được gọi."

Lý Vi lập tức nhíu mày.

Còn phải chờ sao?

Tần Lam xoay xoay điếu thuốc trong tay, thấy vẻ mặt u uất của cô, liền bổ sung:

"Nhưng cô thì có lẽ khác. Cô có thể đến phòng thông tin hỏi thử...

Tôi đoán là lão Tôn – Trung úy Tôn phụ trách ở đó – chắc không dám làm khó cô đâu."

Lý Vi gật đầu, thấy cũng hợp lý.

Hỏi rõ vị trí phòng thông tin, cô liền bước ra khỏi doanh trại, hướng đến khu trung tâm của Quân đoàn 19.

Khi đi ngang bệnh viện dã chiến, cô chợt khựng lại.

Bên bãi đất trống cạnh tòa nhà, xếp hai hàng dài những vật được bọc trong túi vải chống thấm màu xanh xám.

Phồng lên theo hình người.

Đếm sơ qua — chừng hơn bốn mươi túi.

Vài sĩ quan đang cầm bảng dữ liệu, kiểm tra từng cái tem ở góc túi, đối chiếu tên.

Vẻ mặt họ bình thản, động tác thành thạo —như thể đang kiểm hàng hóa quân dụng, chứ không phải thi thể đồng đội.

Lý Vi đứng đó, nhìn thật lâu.

Ánh mắt Tần Lam đẫm lệ đêm qua, bức thư còn viết dở, và câu nói cô buột miệng thốt ra – "Chị sẽ không chết đâu" – bỗng cùng lúc ùa về trong đầu.

Cô sững người, rồi lặng lẽ bước đi — nhưng lần này, bước chân cô nhanh hơn hẳn.

Góc tòa hành chính – quầy trực phòng thông tin.

Một trung úy thân hình hơi tròn, da trắng, đeo kính gọng đen, nhìn cô với vẻ lúng túng.

Anh ta chỉ vào tờ "Quy định bảo mật khi liên lạc thân nhân" dán trên tường phía sau:

"Trung úy Giang, cái này... cô xem, theo quy định, chỉ được gọi trong khung giờ cố định..."

Giọng anh càng nói càng nhỏ, càng thiếu tự tin.

Lý Vi khẽ nhíu mày.

Cô không trách anh — chỉ là trong lòng đang có gì đó nghẹn lại, giờ bị ngăn thế này, càng thêm bức bối.

"Thôi kệ, quy định là quy định... mình cũng không thể đòi đặc quyền..."

Nghĩ vậy, cô định quay đi.

Nhưng vẻ mặt trầm mặc, cau mày không nói của cô, trong mắt Trung úy Tôn, lại thành ra chuyện khác hẳn.

Sắc mặt anh lập tức tái mét.

Chuyện về cô – "Trung úy Giang thần kiếm" – đã lan khắp Quân đoàn 19 chỉ sau một đêm, và mỗi phiên bản lại càng ly kỳ.

Nào là "một người một kiếm, chém sạch cả triệu quái vực sâu", nào là "kiếm khí tung trời ba vạn dặm, một nhát sáng rọi mười chín châu"...

Và bây giờ, nhân vật truyền thuyết ấy đang đứng ngay trước mặt anh.

Cô không nói.

Cô cau mày.

Có phải cô không vui rồi không?

Có khi nào cô vung kiếm chém luôn mình không?!

Nghĩ đến việc nhà còn bố mẹ, con còn nhỏ, hai chân Trung úy Tôn run bần bật.

"Nhưng — mà!"

Anh ta đột ngột nâng cao giọng, âm điệu lạc cả tông:

"Quy định là chết, con người mới là sống mà!"

Trên mặt anh ta gượng ra một nụ cười còn khổ hơn khóc, vội vòng qua quầy đăng ký, chạy đến bên Lý Vi, xoa tay nịnh nọt:

"Trung úy Giang, cô nghĩ xem, chúng ta làm lính, đánh giặc vì cái gì?

Không phải vì triệu mái nhà phía sau, vì cha mẹ, vợ con nơi quê nhà sao?"

"Trên đời này, quý giá nhất là gì? Là tình thân, là nỗi nhớ thương!"

"Quy định ư? Quy định đáng mấy đồng! Ờ... ý tôi là, quy định sao so được với tình người chứ?"

"Cô vừa mới từ tiền tuyến trở về, đổ máu vì Tổ quốc, giờ chỉ muốn gọi về báo bình an thôi."

"Nếu tôi mà còn cứng nhắc giữ quy định, tôi có còn là người không? Tôi thấy mình xấu hổ với bộ quân phục này!"

Anh nói càng lúc càng hăng, nước bọt bay tứ tung.

Lý Vi nghe mà ngẩn người — nhưng cũng phải công nhận, anh ta nói... có lý phết.

Mà người này, cũng không tệ.

"Vậy... tôi đi gọi nhé?" – Cô chớp mắt hỏi.

"Gọi đi! Gọi bao lâu tùy cô!" – Trung úy Tôn vung tay, mặt nghiêm nghị như ra lệnh.

Rồi đích thân dẫn Lý Vi vào phòng liên lạc riêng ở trong.

"Trung úy Giang, cô cứ gọi thoải mái, muốn nói bao lâu thì nói!"