S,

Jack nhớ. Ít nhất là lặt vặt từng mảnh. Nhiều hơn tôi từng nghĩ. Chúng vừa diễn một trong những màn kể chuyện của chúng ta đêm trước, bịa ra một đoạn vần điệu, hai đứa cùng nhau, kể lại chuyện khi ta rời đi. Chính xác hơn là trốn chạy.

Nửa đầu thì đủ ngây thơ, nhưng rồi tới màn hai thì nó bắt đầu nói về những cái xác trên gác mái, cổ họng bị cắt lìa và máu đặc quánh, dính nhớp như mứt. Lạy Chúa. Chúng chưa bao giờ nhắc đến chuyện ấy trước đây và tôi cứ ngỡ chúng còn quá nhỏ để nhớ. Thế rồi chúng phơi bày tất cả ngay trên sân khấu như thể là một cuốn truyện rẻ tiền ghê rợn.

Con bé cũng theo dõi toàn bộ. Tôi đúng là một đứa ngu, lại còn lỡ miệng bảo câu chuyện dựa trên sự thật. Tất nhiên là trước khi Jack chuyển sang những đoạn rùng rợn kia. Phải đánh lạc hướng con bé sau đó, không thể để nó sợ hãi tôi được. Mà nghĩ đi nghĩ lại, như vậy có khi lại dễ hơn. Tôi đoán nó sẽ chẳng dám bỏ trốn nữa nếu biết cảnh tàn sát tôi đã để lại trong cái địa ngục chết tiệt đó.

Dù sao thì, con bé cũng cô đơn, thiếu thốn sự quan tâm, nên việc đánh lạc hướng nó cũng dễ thôi. Tôi không nghĩ nó để tâm quá nhiều đến vở kịch cuối cùng. Con bé ấy, nó đã ở đây một tuần rồi. Xong một nửa cái mớ hỗn độn này rồi.

J